А ты можешь представить,
Что кто-то сейчас
мог пытать
Твою мать?
Тело мёртвого сына (тебя)
Ей не отдавать,
И тянуться в струну,
Слыша в трубке истошные рыки,
В оправдание с улыбкой сказав:
– Извините, Бастрыкин...
А ты можешь представить,
Что маме твоей, Варапаев,
Той, что, выплакав слёзы,
Вошла в кабинет чуть живая,
Говорят, что ты в морге (тут рядом!)
Лежишь нагишом без постели,
А отдать тебя могут
Лишь через четыре недели?
А ты можешь представить,
Того изувера и гада,
Что пытал твою мать,
Ждёт за это награда?
Его к званию новому
Точно начальство представит
И зарплату повысят,
И людям в пример будут ставить?
Я представил: идёт Варапаев
Усталый с работы.
Если в форме – то явно
На шапке сияет кокарда,
Все его узнают: «Это он
Прячет в морге кого-то!»
И скулят ему вслед
Все бродячие псы Салехарда.
Я представил: он дома.
Усталый, понятное дело,
Наливает жена
Идеальному мужу борща:
– Как дела на работе?
– Достали! Отдайте им тело!
Мне – хоть мать, хоть жена,
Не отдам! Накась-выкуси! Ща!
Интересно, ты можешь
Представить себе, Варапаев,
Что когда-нибудь сгинет,
Исчезнет система тупая,
Та, что по-вурдалачьи
В ночи человечину гложет?
Что, не можешь представить?
Молчит Варапаев. Не может.