Любя страну, как мать свою родную,
Я вам по совести сказать могу:
Мы всю ее пропьём и разворуем,
Но ни за что не отдадим врагу!
Савелий УРИХ.
Двадцать лет назад довелось мне месяц прожить в Шанхае. Ездить по двадцатимиллионному городу было очень трудно и нудно: тучи велосипедистов, турбулентные потоки людей не позволяли машинам разгоняться быстрее тридцати километров в час. При этом на оглушительные сигналы, сливающиеся в какосимфонию супер-мегаполиса, велонаездники не реагировали вообще, и машины меж ними лавировали буквально впритирку, касаясь их ног, педалей, боков, на что никто не обращал внимания: вот уж где точно – в тесноте, да не в обиде…
Прошло десять лет, и я снова попал в Шанхай. От судоверфи Худун, где стоял мой пароход, до генконсульства России, я знал, путь неблизкий, и запасся чтивом на долго-нудную дорогу. И вот сижу в машине, уставившись в газету, и чувствую – что-то не то творится вокруг: необычная тишина, не видать ни великов, ни толп, небо как-то совсем близко над головой… Глянул на спидометр, и рот мой разинулся сам собой: 100 км/час!!! Как?! Почему не привычные 30?! Где я? В машине или в самолете? А может, попал в другое измерение, как показывают по каналу «РЕН», или в другое время, в иной век. Ну да, это, верно, Шанхай уже XXII столетия!..
Оказалось, мы едем по хайвэю… Да откуда ж он взялся такой – высочайший, вознесшийся над городом-гигантом, надо всеми его улицами и площадями, огромный, просторный бетонный чудо-мост, а скорее чудо-монстр, откуда? И всего за десять лет…
Наш консул заставил меня еще разок разинуть рот, рассказав, что шанхайский хайвэй построен… за полтора года!.. Консул, живущий в этой стране чудес, открыл мне еще немало интересного, удивительно-поразительного, о чём мы, за полвека тесного знакомства с Китаем, почти ничего не узнали, мы привыкли к тому, что китайцы называют нашу страну – «старший брат».
Секрет шанхайского чуда, как ни странно, прост, даже так – проще пареной репы: там не воруют, ибо за воровство расстреливают. Слава Пекину исекретарю горкома КПК, мэру Шанхая ХаньЧжэну!
Мой любимый Владивосток в последние десятилетия тоже стал городом чудес: выросли чудо-мосты через бухту Золотой Рог, о которых горожане мечтали лет сто! Правда, в отличие от Шанхая, после праздничных тушей и народного ликования один за другим пошли процессы, уголовные, разумеется, о «воровстве в особо крупных размерах», ну как обычно, миллионно-миллиардных.
Еще в позапрошлом веке встретились, говорят, в Париже князь Горчаков и писатель-историк Карамзин, и когда первый спросил, что, мол, нового в России, второй ответствовал: «Воруют-с!»
Так и ведется испокон веку. Но вот задолго до великого мостостроя, лет за двадцать, мэр Владивостока Виктор Черепков, располагая не федеральными миллиардами на саммит и мосты, а всего-то нашими квартплатами, сотворил чуть ли не равноценное архитектурное чудо – мощные транспортные развязки и проспект Красоты. Оказывается, вот ведь что, дорогие сограждане: не зря бумажки на квартплату называются в народе – жировки! Nomen est omen, имя знаменательно. На эти-то поборы и жирует чиновничья армия – все десять этажей мэрии и, разумеется, сами мэры: подсидевший Черепкова Копылов, не до конца слепивший дорогущий колумбарий на Седанке и замостивший полгорода чуть не метлахской плиткой, закупленной втридорога у родного зятька; затем Николаев, по криминалу известный как Винни Пух, озолотивший братков, мамку (ей он подарил марины, т.е. яхтенные причалы) и сестрицу, после его побега за «бугор» от тюрьмы взмывшую во власть, в депутаты; следом на городской трон уселся опять же криминальный тип Пушкарев, преуспевший в воровстве настолько, что удостоился посадки в прославленную Матросскую Тишину.
Н-да, друзья-товарищи владивостокцы, никакие вы не господа, вы рабы господские, а господа, избранные вами собственноручно, только и делают, что воруют-с!
А каковы ж цветочки-ягодки? Да вот – в результате мы имеем нищету, вполне сходную с пандемией: нищих бабушек и дедов, по полвека отпахавших за нищенскую зарплату, сирот, обитающих в люках теплотрассы, настоящих «детей подземелья», полунищих учителей (с Днем учителя, дорогие, раз в году!) и врачей (с Днем медработника, милые!). Бедные учителя упорно учат русских детей русскому языку и литературе, а богатые телеучителя не менее упорно отлучают от родного языка: Киндер-пингви всегда дарит радость!.. Герои нашего времени у них – не Илья Муромец, не Добрыня, не Алеша, не Королев и не Гагарин, а бэтмэн, покемон, человек-паук…
Бедные банки так страдают от кризиса!Надо ж их спасать, и г-н президент с г-ном премьером дарят им наши с вами уже даже не миллиарды, а триллионы! А ведь банки, вы только вдумайтесь, не производят ни-че-го. Зато норовят править миром. И правят! Сосут, ростовщики, народную кровь да нанимают самых настоящих бандитов, то ли киллеров, то ли коллекторов, уродующих и даже в петлю загоняющих несчастных заемщиков.
Кто-то мудрый недавно напомнил: «Прав был Кутузов: чтобы спасти Россию, надо сжечь Москву». Подмяла Москва всю нашу огромную страну – качает нефть, считай, прямо в карманы кремлевским дольщикам, держателям чуть не контрольных пакетов акций, берет на хапок, скупая за бесценок порты, заводы, целые пароходства и базы флота, где трудились десятки тысяч моряков и рыбаков. «Птичку», гордость нашу приморскую, и ту скоммуниздили клятые украинцами москали, нет у нас теперь «бренда» с чудесным названием «Птичье молоко», вкусные конфеты есть, а имя у них отняли! Московским банкирам только и не хватало, видать, как раз птичьего молока, а так всё у них куплено. Не напугает их детей никакая баба ЕГЭ, папка и ее с потрохами, с нищими учителями в придачу запросто купит. И вот банкирские детки с красными дипломами раскатывают по столице на своих «Мерседесах» и «Феррари», плюя на гаишников и убивая людей.
Воруют-с и будут воровать (мы всю ее пропьем и разворуем), пока кремлевские избранники наши, ходящие со свечками в Храм Христа-спасителя, на самом деле молиться будут Марсу (но ни за что не отдадим врагу) и черно-золотому, то есть нефтяному тельцу. А этого не изменить, пока не изменимся мы сами, из электората превратившись в народ… Ну да, как в Скандинавии, Австралии и других продвинутых странах.
Вот так, собирался в эмпиреи воспарить, рассказ написать, а что вышло – гольная публицистика, завяз ногами в родном болоте. Прошу, великодушные читатели, прощения за то!
Борис МИСЮК, член Союза российских писателей.
