В «Издательском Доме «Водолей» выходит книга «Я моря подданный». Автор Леонид Адольфович Проневич с детских лет влюблён в море, хотя видел его только на картинках, в кино, а потом в мечтах. Можно сказать, повезло, призвали служить на Тихоокеанский флот, так и остался во Владивостоке. 55 лет трудится в море: 22 года гонялся за китами, 22 года проработал в «Востокрыбхолодфлоте», возил мороженые мясо и рыбу по всему свету, сейчас на пенсии, но продолжает работать на военном буксире.
Леонид Адольфович Проневич Родился 9 декабря 1934 г. в городе Павлограде Каз. ССР. Судовой электромеханик. Морской стаж 55 лет.
Море вдохновляет, учит выживать в экстремальных условиях, дарит ощущение величия мироздания. Море научило Леонида Проневича аккуратности, организованности, терпению, долгому ожиданию (это, пожалуй, самое трудное для любого человека). Когда я спросила, что бы он хотел пожелать нашим читателям, Леонид Адольфович подумал и сказал:
– Нужно быть добрее к своим соседям, друзьям, сослуживцам. Что-то слишком много агрессии накопилось в сердцах людей. Необходимо сохранить чувство патриотизма, но патриотизм должен быть не крикливым и не показным — знамёна и флаги — а в душе. Интересуйтесь всем, что делается в стране, а не просто смотрите «Автопатруль», сериалы и страшилки. Жить действительно интересно, и нужно жить так, чтобы в сутках не хватало 24 часов.
Море стало музой. Раскрыло в нём талант стихо-Творения. Мастер изящной словесности Леонид Проневич высоким слогом говорит о любви и верности к женщине, к морю к жизни.
Поэт-маринист удивляет и радует нежной мужской лирикой, гражданской поэзией. Верх мастерства – венок сонетов (весьма трудная поэтическая форма).
«Я моря подданный» — классика современной владивостокской поэзии.
Предлагаю вашему вниманию гражданскую поэзию Леонида Проневича.
Наталья БРИЗ
Двадцатый век
Время лить колокола
Вернулось время лить колокола.
И крестный ход из древности ползёт на площадь,
И Господу по радио хвала,
И самый верх невежества – святые мощи.
Вспять потекла забвения река,
Перевернулось всё от устья до верховья.
Люблю читать про средние века,
Но не мечтал попасть в средневековье.
Казна идеологии пуста,
Миссионерство в наши дни нелепо.
Опять зовут уйти под сень креста,
Пахнуло затхлостью заброшенного склепа.
Опять всё та же рабская мораль,
Где агнцы божьи, пастыри и вопль: «Осанна!»
Не нравится вся эта пастораль,
Где мне отводят роль послушного барана.
Двумя руками я за «Не убий!»,
«Не укради!», «Не сотвори себе кумира!».
Но в век познанья космоса глубин
Иное мнение о сотворенье мира.
И я за то, чтоб каждый из людей
В огромный мир являлся с искренней любовью,
Но без вины распятый иудей
Не мог отмыть мой грех своею кровью.
Моих грехов я сам себе творец,
Мне самому нести вину до искупленья.
И ждёт мня обыденный конец,
И нет причин рассчитывать на воскресенье.
Кто – в рай, кто – в ад. Всё просто, без затей,
Доктрина эта и абстрактна, и убога.
А карой за грехи пугать детей
И непорядочно, и мелочно для Бога.
Богатый тать сумеет в рай войти,
На храм пожертвовав запаса золотого.
Для бога он дороже девяти,
Проживших честно, на подобие Иова.
Не отравлять неведомым грехом,
Мечтой об ордере на место в райских кущах
Земную жизнь. И думать лишь о том,
Что всё-таки она загробной лучше.
Кто в божью матерь верит, кто – в Христа,
Кого буддизм увлёк, а кто-то чтит Аллаха.
Никак не безобидна власть креста
С учётом нашего российского размаха.
Схватившись дружно церковь возрождать
И с тем же рвением, с каким пожгли иконы,
А во главе – опять всё та же рать
Из фарисеев, попирающих законы.
И лезут в школу, в душу, в каждый дом.
Опять проторена одна для всех дорога.
Жрецы партийных ли, церковных догм
В одной компании: «Любая власть от Бога!».
Какие б ни были в истории моменты,
Когда страна у роковой черты,
Я не пойду крушить кувалдой монументы,
Но не пойду и возводить кресты.
В стране дураков
На рассвете в Стране Дураков закипает работа.
Всё копаем, надеясь собрать урожай пятаков.
Взявшись вместе, построить смогли бы, наверное, что-то,
Только кто же сумеет сплотить в коллектив дураков?
Каждый сам по себе. Делим бомбочки, ружья, лопаты.
Мы и раньше делили, ломали и рвали не раз.
А всё хуже живём. И всегда, и во всём виноваты
Папа Карло, Алиса, луна, Дуремар, Карабас.
Говорят, что история учит. Так это же умных!
Ну, а мы, дураки, нам любая наука не впрок.
Мы продали букварь, мы дремали на лекциях нудных,
Беззаботно уже не один прогуляли урок.
Жить под лозунгом «Хлеба и зрелищ!»
не нужно диплома,
Продавать что-нибудь без учения каждый горазд.
Для чего вообще суета, если знаем, что дома
Папа Карло накормит, напоит, построит, создаст.
Только ночью во сне дураки видят полные миски,
Потому что всегда не хватает на всех пятаков.
Лишь Базилио сладко живут и жиреют Алиски,
Что усердно за ноги трясут Буратин-простаков.
Всё мечтаем о том, как найти тот, из золота, ключик,
Ждём, чтоб за ночь поднялся с монетами-листьями лес.
Засучив рукава, уповаем на помощь, на случай,
На удачу, на Запад, на Бога, на Поле Чудес.